摘要：
我叫文静,一个习惯了在喧嚣中寻找角落，在快节奏里按慢放键的人，在这个被滤镜和精修图填满的世界里，我更偏爱一种不加修饰的真实，而对我而言，最真实、最动人的风景，莫过于奶奶，人们常说,... 我叫文静,一个习惯了在喧嚣中寻找角落，在快节奏里按慢放键的人，在这个被滤镜和精修图填满的世界里，我更偏爱一种不加修饰的真实，而对我而言，最真实、最动人的风景，莫过于奶奶。
人们常说,奶奶是旧时光里的美人，但在我眼里，她更像是一本被岁月翻旧了的书，字迹或许有些潦草，纸张或许有些泛黄，但每一页都写满了生活的温度。
清晨的阳光总是很慢,透过老式木窗棂，斑驳地洒在奶奶身上，我习惯在这个时候拿起相机，不是为了构图，只是为了记录，奶奶醒来后的第一件事，不是看手机，而是习惯性地走到阳台，给那几盆早已认不出品种的绿植浇浇水，她的动作很轻，仿佛怕惊扰了叶片上的露珠，又仿佛在和它们进行一场无声的对话。
我不喜欢那些过度美颜的照片,我记录的是她真实的模样，镜头里，她的眼角布满了细密的鱼尾纹，那是岁月刻下的痕迹；她的手指因为常年劳作而关节粗大，皮肤像老树皮一样粗糙，但那上面却有着一种历经风霜后的温润，当我按下快门时，她总会抬起头，眯着眼睛笑一下，那笑容里没有对衰老的恐惧，只有一种“就这样吧，挺好”的坦然。
中午的厨房,是家里最有烟火气的地方，奶奶做饭不爱用复杂的调料，她信奉的是“火候”和“心意”，我在旁边看着，她系着那条洗得发白的碎花围裙，在狭窄的流理台前忙碌，锅铲碰撞的声音，水沸腾的咕嘟声，还有她偶尔哼起的走调老歌，交织成了一首最安心的交响曲。
有一次,我让她坐下来休息，别忙活了，她却摆摆手，从抽屉里拿出一个旧铁盒，里面是她攒了一辈子的针线包，她要给我缝补那个已经磨破了边的旧衬衫，她戴着老花镜，眯着眼，一针一线地穿引着，阳光照在她的白发上，那一瞬间，我觉得她比任何时尚模特都要优雅，那不是矫揉造作的漂亮，而是一种从容不迫的生命力。
傍晚时分,夕阳将整个屋子染成了橘红色，奶奶会搬个小马扎坐在院子里，手里拿着蒲扇，看着我发呆，或者只是单纯地看着远处的云卷云舒，这时候，我们的话很少，她不需要我陪她聊天，也不需要我给她解闷，她只是坐在那里，像一棵沉默的老树，守望着这个家，也守望着时光的流逝。
我常常想,为什么要记录奶奶的生活？或许是因为我知道，时间是个小偷，它会偷走她的青春，偷走她的记忆，甚至有一天会带走她，但至少现在，通过我的镜头，通过我的文字，她的每一个笑容、每一次抬手、每一道皱纹都被定格了下来。
这就是文静记录下的奶奶,没有惊天动地的大事，只有柴米油盐的琐碎，但正是这些琐碎，构成了她真实的一生，也温暖了我的岁月，我想，这就是我眼中最美的风景。
