摘要：
在这个快节奏的时代，人们总在寻找一种“真实”，这种真实，不是朋友圈里精心修饰的旅行照，也不是视频里声嘶力竭的表演，而是像宋婆那样，日子像村口那条慢悠悠的小河，细水长流,不慌不忙，宋... 在这个快节奏的时代，人们总在寻找一种“真实”，这种真实，不是朋友圈里精心修饰的旅行照，也不是视频里声嘶力竭的表演，而是像宋婆那样，日子像村口那条慢悠悠的小河，细水长流,不慌不忙。
宋婆今年六十八了，住在老城区的一栋红砖楼里，没有智能手机，不会在网上抢红包，但她有她的一套生活哲学,那是刻在骨子里的从容。
早晨：五点半的烟火
天还没亮透，宋婆就醒了，她的生物钟比闹钟准得多，起床后的第一件事，不是洗脸刷牙，而是去厨房生火，那是老式的蜂窝煤炉子，呛人但暖和，随着“噗噗”几声，火苗舔舐着壶底，不一会儿,屋子里便弥漫起一股淡淡的煤烟味和豆子煮熟的香气。
这是宋婆一天的开始，她擅长做一种最简单的早餐——豆浆油条，那豆浆不是买的，是头天晚上泡好的黄豆，用石磨细细磨出来的，带着一股豆腥气的甘甜，油条也是自己炸的，金黄酥脆，她总是把最好的那根油条递给孙子，自己却喝着稀得能照见人影的豆浆，笑着说：“老了，牙口不好，这就够劲儿。”
上午：菜市场里的“大人物”
吃过早饭，宋婆挎上那个洗得发白的布兜，出门了，她的目的地是菜市场，她不是被遗忘的老人,而是这里的一分子。
她会和卖菜的摊贩讨价还价，为了几毛钱能拉扯半天，最后却总是笑着把钱付了，她熟悉每一块菜地的脾气，知道哪家的西红柿最沙，哪家的青菜最嫩，她买的菜，总是比别人多一点，不是因为贪心，而是因为她总觉得儿女回来得少,得多备着些。
在菜市场的角落，她偶尔会和几个老姐妹凑在一起，聊聊谁家的孙子又考了一百分，谁家的老头子又把血压药吃错了，这些家长里短的琐碎，就是她们最大的谈资,也是她们生活的支撑。
下午：院子里的“微型花园”
宋婆有个小院子，虽然不大，却被她打理得井井有条，这是她的“领地”。
午后，阳光正好，宋婆会搬把竹椅坐在院子里，她不急着做家务，而是先浇花，她养的不是什么名贵的兰花，而是几盆月季、几棵葱，还有一排刚种下的朝天椒，她一边浇水,一边哼着走调的京剧。
邻居的小孩跑过来玩，她会从兜里掏出一把瓜子，分给孩子们，看着孩子们满头大汗地跑来跑去，宋婆的脸上会露出一种满足的神情，那是她作为长辈的威严，也是她作为祖母的慈爱，她常说：“人这一辈子，就像这院子里的花，得扎根，得浇水，不然怎么开得艳？”
傍晚：守候与宁静
夜幕降临，城市的霓虹灯亮起，宋婆的院子却依旧安静，她会把门窗关好,点上一盏昏黄的灯。
晚饭通常很简单，一碟腌菜，一碗稀饭，或者剩的一点面条，吃完饭，她喜欢坐在门口的台阶上，看着楼下过往的行人，她会拿出针线笸箩，缝补几件旧衣服,或者把孙子小时候穿过的衣服叠得整整齐齐。
如果手机响了，多半是儿女打来的视频电话，她总是接得很慢，先擦擦手，理理头发，才笑着说：“喂，吃了吗？挺好的，别挂念。”
挂了电话，她常常会发一会儿呆，那是一种名为“孤独”却又并不难熬的情绪，她习惯了独处，也习惯了等待，等待儿女的归期,等待明天的太阳升起。
宋婆的真实生活，没有跌宕起伏的剧情，也没有惊天动地的壮举，它是由无数个琐碎的片段组成的：生火做饭的烟味,菜市场讨价还价的吆喝，
