摘要：
凌晨四点,城市还在沉睡，像是一头刚刚睡醒的巨兽，呼吸间喷吐着清冷的雾气，在城南那片老旧的居民区附近，老周已经支起了他的摊子，老周今年五十八了,是个标准的“老广”，他总是戴着一顶洗得... 凌晨四点,城市还在沉睡，像是一头刚刚睡醒的巨兽，呼吸间喷吐着清冷的雾气，在城南那片老旧的居民区附近，老周已经支起了他的摊子。
老周今年五十八了,是个标准的“老广”，他总是戴着一顶洗得发白的蓝布帽，脸上刻满了岁月的沟壑，那双手粗糙得像松树皮，指甲缝里永远洗不净的黑泥，他的摊位不大，只有两米长，上面堆满了带着露水的青菜、刚从地里拔出来的土豆，还有几捆红得鲜艳的小葱。
对于很多人来说,早起是为了梦想或工作，但对于老周，早起是为了生存。
“阿婆，今天的空心菜很嫩，便宜点给您。”老周的声音沙哑却透着股子热乎劲儿，一位提着布袋的阿姨走过来，挑了几把菜，老周熟练地称重、装袋，动作一气呵成，嘴里还不忘跟周围的邻居聊上两句家常，仿佛这一地的琐碎并没有压弯他的脊梁。
老周的日子并不好过,半年前，老伴生了一场大病，家里的积蓄花了一大半，还欠了亲戚一些钱，为了给老伴治病，也为了供还在读高中的儿子上大学，老周硬是咬牙把早上去公园遛弯的习惯改成了去批发市场抢货。
那天晚上,下起了暴雨，雨水顺着棚布的缝隙漏下来，滴答滴答地落在摊位前，周围的小贩们早早收摊了，只有老周还在，他披着一件厚雨衣，浑身湿透，雨水顺着脸颊流进脖子里，冰凉刺骨，他顾不上擦，只是紧紧护着摊上的青菜，生怕淋坏了这些“宝贝”。
雨越下越大,天色越来越暗，老周坐在一个小马扎上，面前摆着一个不锈钢饭盒，那是他留的晚饭，早已冷透，硬得像石头，他拿起一个馒头，就着凉水咬了一口，干噎得直翻白眼，但他没停歇，趁着雨势稍小，他跑到路边的电线杆下，拿出一块抹布，仔细地擦拭着摊位上残留的泥水，把每一棵菜都理得整整齐齐。
那一刻,路灯昏黄的光打在他身上，显得格外单薄，却又格外挺拔。
深夜十一点,雨终于停了，老周收摊回家，路过一家24小时便利店时，他停下了脚步，看着橱窗里暖黄色的灯光和里面吃泡面的大学生，他笑了笑，摸了摸口袋里皱巴巴的零钱，转身走进了夜色里。
第二天早上,老周照常出摊，有人问他：“老周，这么累，图个啥？”
老周一边麻利地给顾客装葱,一边抬起头，眼神清亮：“图个心里踏实，只要我动起来，家里的日子就有盼头，人这一辈子，哪有不累的？只要肯干，总饿不死。”
这就是老周,一个在凌晨四点开始生活的小人物，他没有惊天动地的壮举，也没有豪言壮语的誓言，他只是在每一个平凡的日子里，用那双粗糙的手，一筐一筐地搬运着生活的重量。
生活或许对他露出了獠牙,但他却报之以歌，在那些无人知晓的角落里，努力生活的人，本身就是一道光。
