摘要：
在这个喧嚣浮躁、节奏飞快的时代，我们似乎总是习惯了奔跑，习惯了追逐热点，却唯独忘记了停下来，去细嗅一朵花的芬芳，而我，偏爱在午后的窗前，以一种文静的姿态，拿起笔，记录下那个被我称作... 在这个喧嚣浮躁、节奏飞快的时代，我们似乎总是习惯了奔跑，习惯了追逐热点，却唯独忘记了停下来，去细嗅一朵花的芬芳，而我，偏爱在午后的窗前，以一种文静的姿态，拿起笔，记录下那个被我称作“姥姥”的老人，以及她那充满烟火气的真实生活。
姥姥是个很普通的老人，没有惊天动地的伟业，也没有光鲜亮丽的履历，她就像一棵老槐树，扎根在岁月的深处，安静地生长，安静地老去，她的文静，不是那种不食人间烟火的冷漠,而是一种历经沧桑后的温厚与从容。
我镜头（或者说笔尖）下的姥姥，总是和厨房紧密相连，清晨，当第一缕阳光透过窗棂洒在灶台上，姥姥便开始了一天的忙碌，她不急不躁，淘米、切菜、生火，每一个动作都透着一种韵律感，升腾的蒸汽模糊了她的面容,却让那双布满皱纹的手显得格外慈祥。
我常看她站在灶台前，低头择菜，那是一双怎样的手啊，指节粗大，皮肤松弛，手背上暴起青色的血管，像极了干枯的树根，正是这双手，变戏法似的能从菜市场带回来新鲜的食材，再变出一桌色香味俱全的饭菜，红烧肉的浓香、手擀面的劲道、还有那个永远热乎的馒头,都是她无声的爱的语言。
在她的真实生活里，没有手机里的短视频，没有朋友圈的点赞，只有日升月落，四季更替，春天，她会带着我去田埂上挖野菜，告诉我哪种草能吃，哪种草能治肚子疼；夏天，她会坐在院子里摇着蒲扇，给我讲那些陈芝麻烂谷子的旧事，直到我困意袭来；秋天，她会把收来的玉米串成一串串，挂在屋檐下，像挂满了一院子的金黄；冬天，她则会在炉火旁织毛衣，银针在她指尖翻飞，毛线球在她脚边滚动,屋子里弥漫着烤红薯的甜香。
姥姥的文静，还体现在她的沉默与倾听上，每当我遇到烦心事，或是工作受挫回到老家，她从不问东问西，也不会给我灌输大道理，她只是默默地给我倒一杯热茶，坐在对面看着我，偶尔插一句：“累了就歇歇，吃饭了吗？”那种无需言语的陪伴,是世间最治愈的力量。
看着她日渐佝偻的背影，我心中难免泛起一阵酸楚，时间真是个残酷的小偷，它偷走了她的青春，偷走了她的黑发，却偷不走她眼里的光，她开始记不清事情，开始念叨着重复的话,开始需要我牵着手过马路。
但我依然庆幸，我有这样一个姥姥，庆幸我能在这些琐碎的日常里，用文静的心去记录她的衰老，去珍藏她的笑容，这些记录，不是什么文学作品,只是一份份关于爱的档案。
我想，最好的纪念，就是陪伴，在未来的日子里，我会放慢脚步，像她当年耐心地等待我长大一样，耐心地陪她慢慢变老，在每一个平凡的日子里，记录下她真实的喜怒哀乐,记录下这份深沉而厚重的祖孙情。
因为，这就是姥姥,这就是生活最本真的模样。
