摘要：
在城市的钢筋水泥森林里待久了，人总会生出一种逃离的冲动，这种冲动往往不是对繁华的厌倦，而是对内心深处那份久违的宁静的渴望，我驱车离开了高速路，拐进了一条蜿蜒不知通向何方的土路，去探... 在城市的钢筋水泥森林里待久了，人总会生出一种逃离的冲动，这种冲动往往不是对繁华的厌倦，而是对内心深处那份久违的宁静的渴望，我驱车离开了高速路，拐进了一条蜿蜒不知通向何方的土路，去探寻一种被现代人逐渐遗忘的生活方式——深山老人的隐居生活。
车子熄火后，世界仿佛瞬间被按下了静音键，只有发动机冷却时发出的“咔哒”声，和风吹过树叶的沙沙声，这里没有车水马龙，没有霓虹闪烁，甚至连手机信号都断断续续，沿着满是碎石的小径走了十几分钟,一座被野草和藤蔓半掩的土坯房出现在眼前。
开门的是一位老人，大概七十多岁，皮肤黝黑，沟壑纵横的脸上写满了岁月的风霜，看到生人，他并没有表现出惊讶，只是憨厚地笑了笑,招手让我进屋。
这就是他的家,也是他的世界。
老人的生活简单到近乎原始，却又丰富得令人羡慕，屋子里没有现代化的家电，只有几件老式的木家具和一盏昏黄的煤油灯，真正的“生活”,都在屋外的那片天地里。
清晨，天刚蒙蒙亮，老人就已经醒了，他的一天是从劈柴开始的，一把磨得锃亮的斧头，一捆干枯的松木，在他手中变得温顺听话，木屑飞溅中，那是力量的节奏，对于老人来说，劳动不是负担，而是与自然对话的方式，他不需要闹钟，太阳升起就是起床的信号,太阳落下就是休息的时候。
上午的时间属于土地，他的院子里种满了各种蔬菜：青菜、萝卜、辣椒，还有几棵挂满果实的苹果树，这些菜蔬不打农药，全靠老人自己捉虫、除草，他每天都要去山里走几圈，不是为了散步，而是为了捡拾柴火和采集野果，深山里的馈赠是慷慨的，春天有嫩笋，秋天有菌子，这些大自然赐予的食材,构成了他餐桌上的全部。
中午，老人在土灶前生火做饭，灶膛里的火苗舔舐着锅底，柴火特有的焦香味弥漫在整个屋子里，没有外卖，没有预制菜，只有一口大铁锅，几把野菜，或许还有一只自己养的土鸡，他吃得很少，但很认真,每一口食物都充满了对生活的敬畏。
午后，老人喜欢坐在门槛上发呆，或者抽上一袋旱烟，这时候的沉默并不尴尬，反而有一种深沉的安宁，他告诉我，在这里住着，时间过得特别慢，慢到他能听见雨水滴落在瓦片上的声音，慢到他能数清一只鸟飞过头顶的次数，这种孤独并非凄凉，而是一种极致的自由，他不需要迎合谁，不需要讨好谁，只需要面对山,面对自己。
傍晚时分，夕阳的余晖洒满山谷，给整个世界镀上了一层金边，老人会挑起水桶，去山泉边打水，那水清澈甘甜，是他生活的源泉，当炊烟再次袅袅升起,标志着他一天的结束。
夜幕降临，深山彻底陷入寂静，没有电视的嘈杂，没有手机的干扰，老人早早便熄灯休息，他在梦中，或许会回到年轻时在城市的打拼岁月，或许会梦见儿孙绕膝，但醒来后，他依然会拿起斧头,走向他的菜地。
这位老人的生活，看似与世隔绝，实则是一种对内心秩序的重建，他用双手在深山里开垦出一片属于自己的净土，用最质朴的方式诠释着“活着”的意义。
看着他
