摘要：
城市的风，总是带着一种特有的匆忙，在霓虹灯与老旧瓦片的交界处，在狭窄逼仄却生机勃勃的城中村里，我守着那个不足两平米的小摊位,守着一份来自大山深处的执着，这里没有CBD的写字楼高大上... 城市的风，总是带着一种特有的匆忙，在霓虹灯与老旧瓦片的交界处，在狭窄逼仄却生机勃勃的城中村里，我守着那个不足两平米的小摊位,守着一份来自大山深处的执着。
这里没有CBD的写字楼高大上，也没有步行街的喧嚣热闹，只有外卖小哥飞驰而过的风声，和深夜归家者疲惫的脚步声，但对于我来说,这里是连接我与故乡最真实的纽带。
我的摊位上，摆放的不是冷冰冰的电子配件，也不是时髦的快消品，而是我家乡的农特产品——那是自家地里种的红薯、树上摘的橘子,还有外婆亲手晒制的干菜。
每天清晨，当城中村还在睡梦中时，我就得起床去批发市场把货搬回来，这些农产品带着泥土的芬芳，带着山风的清冽，是我千里迢迢背出来的“乡味”，在城里打拼多年，我深知生活的苦涩，更懂得人们对“纯粹”和“健康”的渴望。
起初，摆摊并不容易，城中村的流动人口虽多，但大家步履匆匆，很少有人会为一个路边的摊位停下脚步，为了招揽生意，我练就了一副“好嗓子”，会在巷口大声吆喝：“正宗的家乡味道，不甜不要钱！”
慢慢地，我发现城中村是一个奇妙的地方，这里住着来自五湖四海的人，每个人的心里都藏着一块柔软的地方,那里住着他们的故乡。
记得有一个下雨的傍晚，一个穿着外卖制服的小伙子停在了我的摊位前，他浑身湿透，眼神疲惫，我递给他一把刚剥好的橘子，他愣了一下，尝了一口，眼睛瞬间亮了：“老板，这橘子怎么这么甜？是小时候吃的那种味道。”
那一刻，我们之间没有寒暄，只是简单地聊起了家乡，他告诉我，他在城里送了三年的外卖，很少有机会回家，也没吃过这么正宗的橘子，他买下了所有的橘子,说是要分给加班的同事们尝尝。
看着他的背影消失在雨幕中，我心里涌起一股暖流，原来，我在卖的不仅仅是一包红薯干或一箱橘子，更是一份慰藉，一种情感的寄托，在异乡漂泊的日子里，这口家乡味,或许就是支撑他们坚持下去的力量。
我的小摊位成了城中村巷弄里的一道风景，老顾客越来越多，大家不再把我当成一个陌生的商贩，而是当成一个从家乡来的朋友，我也会收到一些寄来的特产，在这个小小的空间里,交换着不同地域的温暖。
城中村的夜很深，灯火很暖，我守着这些家乡的农特产品，看着车水马龙，心里却无比踏实，因为我知道，无论走多远，只要家乡的味道还在，根就在；只要这摊位还在,心就有所归处。
